Nonostante tutto io amo

 

Tutti, prima o poi, soffriamo per amore. Anch’io ho avuto paura di innamorarmi, di essere ferita, di perdere chi amavo. E più i sentimenti erano forti, più quella paura cresceva dentro di me. In fondo, senza questa paura, forse non si può davvero dire di essere innamorati.

Poi, a volte, succede davvero l’incubo peggiore si realizza, e chi ami sparisce dalla tua vita. Spesso dopo lunghe e dolorose separazioni.

Mi sono chiesta tante volte come si faccia a innamorarsi di nuovo. A ignorare quella paura di soffrire ancora. Ma, con il tempo, ho capito che anche se il dolore di un fallimento può essere immenso, se il sentimento è vero, grande e sincero, allora ne sarà comunque valsa la pena.

Perché ci sono sorrisi che solo l’amore sa regalare, carezze che nessuno al mondo sa fare meglio, e soprattutto c’è quella meravigliosa sensazione di sentirsi a casa. 

L’amore è un luogo sicuro dove potersi spogliare dalle proprie maschere, una bolla fuori dal tempo, occhi in cui guardare senza paura di essere giudicati, la possibilità di mostrarsi vulnerabili.

È proprio questo che rende speciale una persona tra tutte le altre il fatto che potrebbe ferirti, ma tu scegli comunque di darle fiducia. Perché è questo il senso. E se poi, di nuovo, si dovesse soffrire… sarà solo il prezzo da pagare. Si soffre, ci si rialza, e si va avanti.

Un giorno ho deciso di raccontare un aneddoto, uno di quelli che porto nello zaino, tra le esperienze vissute e mai dimenticate.

Molto tempo prima, in un momento di crisi sentimentale, decisi di intraprendere un pellegrinaggio. Un lungo cammino, da Torino a Genova, a piedi, in pieno novembre. 

Mi affidai a un tour operator specializzato in cammini lenti e itinerari spirituali. Un viaggio organizzato, con tappe prestabilite, punti di accoglienza prenotati, indicazioni dettagliate sul percorso e un numero da chiamare in caso di necessità. 

Avevo uno zaino sulle spalle e pochi spiccioli in tasca, ogni sera sapevo dove avrei dormito e che qualcuno, da lontano, seguiva il mio tragitto.

Durante quel cammino riflettevo proprio su queste domande. Mi chiedevo quale fosse il senso dell’amore. Ero sempre stata una persona capace di stare bene da sola. 

A che serviva, allora, complicarsi la vita? 

Essere soli significava potersi gestire senza dover rendere conto a nessuno. E io stavo bene così. Chi me lo faceva fare?

Eppure continuavo a camminare, chilometro dopo chilometro, quaranta al giorno, senza voltarmi indietro. La notte trovavo ospitalità nei conventi, ridendo e scherzando con le suore, aggiustando loro la stampante in cambio di un tozzo di pane.

Una volta chiesi loro se non sentissero la mancanza dell’amore. E quelle donne, con occhi sereni, mi risposero che l’amore, loro, ce l’avevano quello di Dio.

In quel momento mi domandai se, in fondo, non fosse simile anche il nostro amare. Innamorarsi di qualcuno che non si comprende fino in fondo… non è forse un po’ come amare una divinità? Misteriosa e indecifrabile?

Un giorno arrivai vicino al mare. Chiudendo gli occhi riesco ancora a sentirne l’odore.

Era quasi sera, aveva smesso di piovere, e decisi che quella notte avrei dormito sulla spiaggia.

Quando arrivai di fronte al mare, uno spettacolo incredibile si manifestò davanti ai miei occhi  un tramonto, semplice eppure meraviglioso, il cielo sembrava andare a fuoco, e l’acqua con lui.

Camminavo a bocca aperta, distrutta dalla fatica, e alla fine crollai in ginocchio sulla sabbia, con le lacrime agli occhi. Mi sentii parte di qualcosa di troppo bello, di troppo grande.

Forse qualcun altro, in un momento simile, avrebbe trovato la fede in Dio. Io no. Guardai intorno, e vidi delle coppie in lontananza, abbracciate, a guardare lo stesso tramonto.

Fu allora che capii quel tramonto sarebbe morto con me perché non c’era nessuno lì, con cui condividerlo così compresi che la felicità, la bellezza, la gioia, non bastano se non si possono condividere.

In quel momento capii perché amo. E giurai a me stessa che non avrei mai smesso.

Ed è per questo che, nonostante tutto, io amo.

Il Vero Senso del Perdono

 Il perdono è spesso frainteso. Alcuni lo interpretano come un segno di debolezza, altri lo associano al dover ristabilire i rapporti con chi ci ha feriti. Ma il perdono autentico ha un significato molto più profondo, più intimo e più liberatorio.

Perdonare non è dimenticare, non è far finta che nulla sia accaduto, non è riaccogliere nella propria vita chi ci ha mancato di rispetto, ci ha traditi o ci ha fatto del male. 

Il perdono non è un invito a tornare a soffrire, né un biglietto gratuito per chi ha sbagliato, non implica il ritorno a una relazione, né il ristabilire una connessione con chi ha infranto la nostra fiducia.

Il perdono è un atto personale, un 

gesto silenzioso e potente che scegliamo di fare per noi stessi.

 È un modo per liberare il cuore dal peso dell’odio, del rancore, della rabbia che ci avvelena dentro.

 Quando perdoniamo, smettiamo di portare dentro di noi le cicatrici vive del passato, non  perché chi ci ha feriti meriti pace, ma perché noi meritiamo pace. È un atto di amore verso la nostra stessa anima.

C’è una forza interiore nel dire:” Ti perdono”, ma allo stesso non ti voglio più nella mia vita. 

C’è maturità nel riconoscere che alcune persone sono nocive per il nostro benessere, e che non è nostro dovere tenere in vita legami che ci distruggono solo per dimostrare di essere buoni.

Perdonare è, dunque, un confine sano è il punto in cui smettiamo di permettere al passato di decidere il nostro presente. Non è un regalo a chi ci ha fatto del male è un dono a noi stessi.

La Forza che non conosce limiti

 

C’è una forza nel mondo che spesso viene data per scontata,  che non si misura in muscoli o in rumore, ma in resistenza, in capacità di contenere, di aspettare, di creare. È la forza della donna.

Nel momento più intenso e fragile, quando il corpo si fa culla e passaggio tra due mondi, lei si apre alla vita. Non si tratta solo di dare alla luce un bambino. Si tratta di attraversare un confine che separa ciò che era da ciò che sarà. Un confine fatto di dolore, sì, ma anche di coraggio puro di una volontà che non si spezza nemmeno sotto il peso della paura.

La donna non si limita a portare un’altra vita dentro di sé, nutre, protegge, la plasma con ogni respiro. E mentre lo fa, continua a vivere il suo mondo lavora, ama, cura, lotta. Tutto questo mentre dentro di lei cresce un altro universo.

La donna non è fragile è fatta della materia dei miracoli. Ha imparato a restare, quando tutto crolla. 

A sorridere, quando dentro c’è tempesta. 

A offrire la mano, quando il suo cuore è stanco e tutto questo, spesso, senza pretendere nulla in cambio.

Non dite mai a una donna che non ce la può fare, lei ce la fa da sempre senza clamore, senza applausi, senza palco. Lei resiste, crea, trasforma.

Onorare una donna significa riconoscere la sua forza senza bisogno di confronti, sapere che dentro di lei non c’è solo fragilità, ma un potere che nessuna parola può spiegare davvero.

La  donna non ha bisogno di permesso per essere straordinaria. Lo è, semplicemente perché è nata per superare l’impossibile in lei abita la vita e la vita… non conosce limiti.

Il Custode del Silenzio

Ci sono legami che non si spiegano con le parole. Esistono connessioni che superano la logica, che non hanno bisogno di essere nominate per essere vere. Tra un cane e il suo umano non c’è bisogno di spiegazioni, di diagnosi, di promesse. C’è solo una fedeltà istintiva, assoluta, che non vacilla davanti alla sofferenza, né alla paura.

Quando tutto cambia, quando la malattia entra nella casa e toglie ritmo alla vita, chi ama davvero non cerca di capire, ma si adatta, si fa presenza. Il cane non ha bisogno di conoscere il nome del male. Lo percepisce nell’aria, nel passo rallentato, nell’assenza di gesti abituali.

Non è il dolore che lo spaventa. Non è la lentezza, né il silenzio. Lui rimane. E nella sua immobilità c’è una forza che sorprende chi guarda da fuori, perché quello che sembra un semplice atto di compagnia è, in realtà, una forma profonda di sostegno.

Il cane non cura con farmaci, non  consola con parole ma è lì, completamente, interamente, con ogni fibra del suo essere, con ogni battito del suo cuore. Resta quando tutto il resto si ritira e nel suo restare, protegge. Calma. Guarisce in un modo che la scienza, spesso, fatica a misurare.

A volte dimentichiamo quanto l’amore vero sia fatto di presenza più che di azioni. 

Di silenzio più che di discorsi. 

Di restare, quando sarebbe più facile andarsene.

Tayson non era lì per essere utile. Era lì perché l’amore autentico non abbandona. Non si misura in parole o gesti appariscenti. Si manifesta nella scelta quotidiana di esserci, di condividere anche la sofferenza.

E questo, alla fine, è ciò che conta davvero avere accanto qualcuno che non se ne va, che rimane anche quando il mondo si fa fragile.

Perché il vero amore quello che cura davvero non fa rumore, ma si sente Sempre…